Mudo

– É inútil – eu pensava – é inútil. E não sei o que faço aqui.
A ideia era só dar uma volta, na verdade. E foi bom, no final das contas. Calado, conversei com o falecido Lloyd-Jones. Bom, pensando bem, não foi uma conversa. Ele não me ouvia. Foi aquele tipo de mediunidade que a literatura proporciona. Eu agradeci pela vida do pregador. E pela Sra. Hutchings, que transcreveu os seus sermões.
Eu lia um e falava com Outro que não compunham ocupando cadeiras a mesa de que eu tentava fazer parte, com esforço:
– Erh – ah, esquece! Me convenci.
Era tanto nada que eu ficava perdido. Não era a conversa. Não era o lugar. Não eram as pessoas. Era, talvez, a situação. E os comos, porquês e enfins também. Mas eu tentava:
– Gh – uma engolida seca.
Duas ou três vezes me levantei. Fui dar uma volta pela praça. Precisei estar a sós com meu Senhor e estive. Comentei do livro. Agradeci, como disse. Orei pedindo.
Eu já havia me decidido por me calar à mesa a essa altura. Mas o porquê da mudez me incomodava. Talvez, se me perguntassem. Não questionaram o silêncio. E continuei mudo. Lendo, pausando pra refletir no sermão. Pausando pra refletir em mim. Pausando.
Bebi a coca-cola entre uns parágrafos, uns passeios e umas parcelas de pensamento. E vi um escrever na tela do telefone, uns comerem e outros prepararem o que ainda outros comeriam. E, enquanto o meu arredor vivia – ou, como dava pra ver, tentava sobreviver a si mesmo – eu pensava insistente e insuportavelmente na minha escolha de calar-me. Pesei minha presunção durante um bom pedaço de hora e, sinceramente, não sei até agora dizer se a vesti ou se a guardei. Mas, por fim, concluí – coberto ou nu de arrogância – que naquele dia não estiquei conversa porque, praquela brincadeira na lama, eu só tinha pérolas no bolso.
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