Cê ê Jota, querido

Merda. Cheguei em casa poucos minutos depois de acabar o programa. O C.J. é o cara que eu nunca lembro que existiu na banda. Minha menina me liga dizendo “tem um cara falando de punk rock na tevê”. E eu “sério? No palco do programa? Como ele é?”. “É branquelo”, respondeu ela. “Bela informação!”, pensei.
Vasculhei minha mente. Tem um bom tempo que não ouço aquelas músicas e não vejo a cara de ninguém. E todos são branquelos, caramba! Estados Unidos, Londres, poxa. Punk rock é coisa de branco, não por questão racial, é mais geográfica. É só lembrar dos brasileiros Inocentes. País mestiço, vocal preto.
“Já sabe, quem é?”, perguntei, depois dum tempo. “Era do Ramones, o baixista”.
Caramba. Do Ramones? Eu esperava qualquer um. Até o Nasi com aquela pose toda. Mas, do Ramones?
“Droga, o Joey não é. Johnny também não. Marky? Não. Ele tá vivo, mas era batera, tocou com o Raimundos. Dee Dee também não, também já morreu. Não lembro quem pode ser”, falei. E aí, fiquei espremendo dos neurônios aquele escudo. O famoso círculozinho clássico das camisas. Mas só via Joey, Johnny, Dee Dee e Marky. Tommy, talvez. E não era ninguém.
Pausa. Ela ficou muda. Prestava atenção na tevê. Depois voltou. “É Cê e Jota Ramone o nome dele”, disse. “Cij?” perguntei, por ouvir “Cê i Jota” e por pensar que ela poderia estar confundindo com Sid, o que seria um pouco espírita e levaria a um certo problema com a questão da banda. E também por eu não me lembrar que Sid era com ésse. “Não. Cê ê Jota Ramone”. “Caramba, não lembro nunca desse cara. É Ci-Djêi, querida. Ci-Djêi Ramone”, corrigi, entendendo errado. Pensei que ela não sabia pronunciar, mas ela tentava era me fazer lembrar pela imagem. Depois que vi.
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